el laberinto grotesco: PUTIN: ¿YA NO TE ACUERDAS DE STALINGRADO 1942?

27.2.22

PUTIN: ¿YA NO TE ACUERDAS DE STALINGRADO 1942?

PUTIN:

¿YA NO TE ACUERDAS DE STALINGRADO 1942?

2 comentarios:

Alfred27 de febrero de 2022, 17:39
Se acuerda, lo estudió, ahora entrarán sin la esvástica.
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CUIDA LO QUE AMAS

Ama cuanto merece
ser amado

ama la raíz
la húmeda oscuridad que pare
la roca virgen
y el tallo que nace
a la luz para ser todos los bosques

ama la fronda que te protege
tú
que eres árbol pero no el único

ama y no desprecies cuanto aún

no ha sido arañado
por la codicia de los hombres

o cuanto a pesar de la mano cruel del abandono
traslada briznas de bondad
que no renuncian

la frágil resistencia de los niños
el cansancio de los ojos más tristes

que ya no saben mirar
el imparable curso de la savia
en los labios no probados
la perseverancia en sobrevivir
de aquellos hombres castigados

por desear sin desmayo un mundo

donde quepan todos los seres

nunca te canses de amar
la lágrima opaca de tu padre
ante tus extravíos
ni la caricia de una madre que le disputaste
a él en un combate ciego
del que no fuiste ganador

ama el reconocimiento de cuantos individuos
cercanos o transeúntes
de tu vida
han hecho algo generoso por ti

ama el aprendizaje
todos los aprendizajes
incluso los que aún no has iniciado

ama la búsqueda
y a quienes se alían con otros
para indagar

sobre la formación de todas las materias
incluida la sonrisa

ama el dibujo de unas manos
sobre otras manos
dispuestas a convertir el cieno

en arquitectura del cariño

ama y cuida ese amor
siquiera porque en el último aliento
la fatiga no tenga el rostro de un solo hombre
que te acuse

LA MUJER VARADA

Cuando las olas se retiraron
yo no era más que un cuerpo de arena,
un promontorio de sueño
mirando la marea ciega de la noche.
Sentí que me esculpía
una remota lluvia.
Desde el océano convulso
traía el viento ráfagas de espuma
para adornar mis sienes.
Luego la obscuridad modeló el instante
en que la materia se resquebraja
bajo la superficie de lo aparente.
Las sombras que difuminan mis contornos
hablan de mi conversión en animal marino.
Hasta mí llega una caracola:
se escuchan los cantos ancestrales
de diestras hilanderas náuticas
tejiendo las redes de mi cuerpo.
Me abandono al clamor de sus epopeyas
con el orgullo de una despechada.
Mi paisaje es mi fuga.
Varada en una playa núbil.

Preguntas efímeras

¿De qué manera me rozó

el relámpago con su palabra desmesurada?

¿Fue en un otoño triste
o bajo una tormenta de sonrisas?

¿Estaba dentro de un útero
o cogía caracoles tras el aguacero?

¿La sentí crecer entre las nubes
o en una tarde fría sobre un pupitre?

¿Pasó cegadora ante mis ojos
o aquella niña se me cruzó y caí?

¿Y si acaso arrancó impetuosa
desde unas páginas con garabatos?

¿Sentí el feroz destino de los hombres
o la espina angelical del pez?

¿Era lluvia o fuego o lágrima
o la sangre incandescente que fluía?

¿Llenó mi océano
con la furia de su oleaje colérico?

¿Me sentí capitán
o demasiado herido por un amor incauto?

¿Desparramó su sal
sobre mi rompeolas de vidrio?

¿Fui feliz o apenas el esperma
que cae sobre la piel de las vírgenes?

¿Por qué no salvó a mi tierra
de sí misma?

¿Cuántas preguntas se responden
en el paladar de las bocas amargas?

Mas ¿y si todo solo fuera
un instante al que luego llamamos poesía?

FONDO

En el fondo marino que sujetas
a través de la concavidad de tu palma
florece
la redondez de un mundo
cuya geometría es aparente.
Brillos e irisaciones.
Destellos y formas.
Colores y abismos.
Los espacios se imbrican,
se sepan o no habitados,
en tu mano de demiurgo
lúdico.
Crees ver en él
las razones de la vida
como si éstas reposaran en el registro
de un destino.
Te tienta arrojar la bola del azar
al vacío
y mirar cómo se pierde en su caída.
Pero te basta con contemplarla.
Y al sopesar la densidad de su superficie
sin límites
sueñas ingenuamente
que alguna vez creaste el universo.

la acacia

Se abre el silencio.

Contemplo la acacia.
Se cimbrea.
Es tu imagen.

Soy el aire.

El ramaje no deja de agitarse
y mi mirada no se desvía
a parte alguna.

Soy el viento.

Embate que no derriba ni una hoja
de su fronda.
Tan sólo la mece.

Soy el rumor.

Su cadencia agrada a mis sentidos.
Danza fértil
recubierta de soledades.

Soy el ritmo.

La complaciente savia
donde nos nutrimos día a día
piel a piel.

Soy la voz.

Lo que queda al anochecer
cuando los cuerpos borran
sus perfiles.

Soy la caricia.

La última expresión.
La letra invisible y definitiva
que nos interpreta.

Sólo soy el eco incesante.

Tal tu materia

Pero emerges del sueño

y no encuentras ya el mismo paisaje.

Tal la noche.

El recorrido incierto a donde te llevó
la orilla de las tinieblas.
Nada es dentro de ti
igual al día sin retorno.
Nada a lo que aspiras hoy
está provisto de la misma textura
ni mide análoga dimensión.
Y la profundidad
será más honda
y la extensión a la que te abres
más inabarcable.
Y tus raíces seguirán creciendo
sólo visibles a tu propio tacto
para engullir a su manera
la porción de tierra que ansías

sediento e incansable.

Tal tu materia.

La reconciliación con el origen
que sigues escrutando.
Tu elevación cada mañana
como nuevo nacimiento
dispuesto a deslumbrarte con la luz
y el aire.
Eso te basta,
aunque exijas el precio de la duda
(en ti dudar es aún aprendizaje)
Mas tu mirada es larga,
un bumerán de sangre
y de silencios.

Tal tu combate.